A Lua

Há a missão de levar a lua de volta ao seu lugar

recuperar para nós sua rotação correta

seu calor

desamarrá-la dos planetas gigantes e frios, 

das caldas espessas das luas de Saturno.

Hemos de dar aos motores todo o fogo

e ter a confiança na nossa nave amarela

na sua origem serial e vulgar de vitrine

hemos de olhar pela janela, perguntar tudo e ouvir...

Há, porém

um toco de árvore antiga 

raízes tão profundas, emaranhadas

madeira fina, pesada

firme, segura.

Peça imóvel

estrangulando os brotos

como quem gasta a vida tentando a morte

envergonhado da primavera

orgulhoso de aniquilar o vento,

a gravidade da lua que veio em cima.

Há aqui uma bomba de tempo

só minha
no fogo azul da melancolia

fazendo o sangue circular.

Uma vibração sensível

sempre próxima a perder controle

sempre banhada em hidrogênio

o pulsar na fronte

o coração na garganta

o coração no sexo

murcho

vulcânico

dito para não ser

duro.

Hemos de saber o que fazer

ter um plano

achar o dispositivo

contemplá-lo

e saber

saber o que fazer.

Há a seita mórbida das celebrações

e suas palavras matando-me ainda,

suas costas, que apenas vejo,

além do mais cruel dos sorrisos. 

Há esse mundo embaixo

que passa rápido, como um milagre 

surdo, sob o rugido da nave,

deformado na proximidade da lua.

E os amigos, que duvidam,

como foste tu

my precious, 

hegemonia de todos os clichés.

A lua começa já sua rotação solar

      desfazer-se de Górgona

E vamos empreendendo já o ascenso

devemos ser questão de tempo

de outro tempo

da terra preta aguardando a chuva

o beijo da lua

no seu lugar

longe, louca, na disritmia nos anos felizes.