Entero

Me encanta el aire a la orilla del río
Me encantan los atardeceres sobre esta tierra
Y las tormentas,
las tormentas que a veces asustan,
                        que bañan las madrugadas enteras
las tormentas del deseo, de lo que pudo ser.

Luis Gabriel en la feira, mirando el sol ya cansado de un jueves
Respirando profundo y agradeciendo el resplandor
Luis Gabriel oyendo los millones de loritos,
Admirado de como aquí, al final del día, los pájaros vuelven a los nidos
Y tal vez escribió un cuento en aquel momento
O tal vez pensó en sus chicas sin nombre
O en el transmilenio
O abrió su sombrilla chimichagua.


Me encantan esas músicas fronterizas que odio
Los borrachos pobres
Las “mulheres de babado”
Sentado ahí
Oyendo acentos y lenguas
Las motos, las motos, las motos
Los tikunas, los israelitas
Y mi melancolía de pirata bañada en la peor cerveza.
Un cuadernito.


Me encanta La Barca
Putiadero peruano donde jamás veré a mis colegas
              a los migrantes decentes
              a las putas blancas
              a las quimeras sirenas, reinitxs marylin.
Rebosan el sudor y el dinero escaso
Trabajo duro, descanso
Cueros duros y oscuros, descansan
Poniéndose duro
Y una ventana
Putica barata por parecer india
Al fondo nueva ventana,
Abierta al rio, a la selva, al cielo más estrellado.


Y me encanta irme de allí, de aquí
De todo
También
Sumergirme en la piscina del hotel más caro al final del día
vivir allí algunas horas
silencio
nadar
respiro
floté
jugando
Reflejo del sol cadente en las ondulaciones
Reflejo de la noche en las ondulaciones
Azul plomizo
Brillos serpenteantes
Extensión de mis vellos en las ondulaciones
Agua clorificada, sin vida, sin mitos, sin afectos.
Sin acertijos, como este poema
Ondulaciones.


Me encanta cuando hay brisa
O hacerla en la bicicleta nocturna
Las músicas, las gentes por ahí
Los milicos millonarios que nada hacen,
que enamoran, juegan futbol y regañan a quien ousa entrar no Brasil sem capacete na moto…

Me encantan las putas colombianas, mis amigas,
que no perdonarán que les diga putas
aunque odie sus culpas y aflicciones…
Y la Carmelo tan Chavela Vargas
que decidió hacerme su hermano,
aunque cuando vuelvo a casa duermo
              ventana abierta, cielo y árboles
              desnudo
              agotado
              solo
…y no logre ser Sabina para transformar todo esto en una canción.

Secreto improbable.

Que la historia comenzó con una escena bastante especial. Un hombre muere, lentamente, penosamente, por una espina de pescado que atravesó los caminos y llegó al pulmón. La agonía duró varias horas, casi un día, y desde el primer minuto, cuando sintió la espina herirle la garganta y vio el brillo cínico en el ojo frito del pez, supo que moriría. No había como evitarlo ni cómo hacerlo más fácil. La razón no era la muerte, sino el dolor.

Que el pez fue cazado en sus propias tierras, a pocos kilómetros de aquí, en la única ciénaga que dejaron viva. Apenas para que los hijos jugaran a los pescadores y alguna sirviente cogiera un pesca’o pal desayuno. Que se hubiera tratado de un pez cualquiera si no fuera bocachica. Y que él mismo, el Patrón, dio la orden de limpiarlo, quitarle las escamas y sajarlo bien.

La niña que brilló en el ojo frito del pescao sudao había jurado vengarse. Pero era niña. Pero era pobre. Esa historia ya la leímos. Que sobre ella y su familia se vino abajo la tragedia de los hombres del fuego, de la cocaína y del ganado. Mala suerte, amor, naciste en el exacto lugar donde alguien quería sentar una carretera, un cultivo de palma, una hidroeléctrica o el paraíso dominical para que sus muchachos aterrizaran los Blackhawks. Que eso dicen del azar, amor. Pero la niña no era tan bruta como se pensaba. O no tan buenacita la pobrecita.

Que nunca se sabe de lo que el dolor es capaz. Las vueltas que da la vida. Que la venganza se cocina en bajito aunque el pescao se frite en fuego máximo. Rapidito: la venganza es lenta. La niña supo que también moriría. Desterrada, le dejaron un virus como regalo. Y sin importarle lo que fuera que Dios dijera, ella se empecinó en su venganza. Dios, o sabría entender o la volvería a violar, a descuartizar. Que nada a perder no que nada, que.

Fueron seis, siete años después. Había conocido a un hombre cuyos efluvios de grandeza le parecían coincidentes con los que ella imaginaba que debía tener alguien para masacrar tanta gente. Que se trataba de un viejo político no tan viejo que vivía ahora, retirado, en la hacienda. La hacienda que más creció en la región. Que tenía miles de cabezas de ganado y que centenas de hectáreas de palma constaban en los libros de contabilidad. Algunas carreteras, cultivo de caimanes, jabalís, búfalos e hipopótamos, y un megaproyecto binacional de energía limpia y necesaria para el progreso. Y que además, una vasta zona montañosa dedicada al cultivo de coca y al entrenamiento de ejércitos exterminadores. Entonces se ofreció como empleada y cocinera. Tenía 12 años.

Y si pudiera el lector de estas letras muertas haber visto el brillo en el ojo salado del pescao, entendería lo que aquí se cuenta. El brillo contó la historia en un segundo y en las interminables horas que duró la agonía del hombre. No había nadie en casa, más que una vieja cocinera, negra palenquera y talvez bruja, que había llegado llorando la muerte de la empleadita unos meses atrás. Nadie. La niña murió unos meses atrás. Tan jovencita, tan triste, tan enfermita, tan indefensa; se fue yendo con el río y nunca más apareció. Nadie. Que la negra se limitó a observar cada minuto de la agonía del patrón, de cuclillas, bajo una estatua de San Judas. Él patrón la miraba pidiendo auxílio. Ella era tan poca cosa y ¡tan poca cosa nada podría hacer! El brillo del pez muerto comenzó contándole al hombre el fuego sobre los tejados, las vísceras al aire, los sexos erectos de sus mensajeros que nunca acababan de eyacular. El brillo le quemó el oído al hombre, mientras la espina bajaba despacito y rasgaba el esófago. Espina afilada durante tantos años. El hombre sentía el sabor de la sangre, pero sospechaba que no era la suya. Y sospechaba bien.

Que la espina sangraba. Eso nadie lo podría contar porque nadie nunca lo pudo ver. Pero el hombre sintió y la negra supo. Sangraba la espina. Sangres negras, rojas, verdes de tan rabiosas.

Cuando la niña tuvo certeza de que él era la persona a la que buscaba, se concentró en el procedimiento detallado de su venganza. Que comenzaba con su propia muerte. Había leído “El Secreto”, el Patrón se lo había regalado de navidad para que se superara, para que creciera, para que alcanzara sus metas. Que lo tomara a él como ejemplo, muchachito escalzurria’o que había nacido. “El Secreto”, quién lo creyera. Lo leyó, entendió y le creyó. La suprema felicidad se habría ante sus ojos de niña recién menstruada. El río la esperaba, una vez más, siempre el río que…

Una vez confirmó que estaba muerta se hizo pez, como es obvio a estas alturas de la historia y recorrió ciénagas y ríos juntando amarguras, rencores y odios. Vio mucho dolor dejado atrás. Vio a sus padres y hermanos pudriéndose bajo el agua entre restos de mierda humana, de refinerías y de barcos cargados de votos. Subió montañas como los salmones y aguantando la respiración intentó ver desde lo alto de los páramos las inmensidades florecientes de las haciendas nuevas y el trepidar luminoso de las periferias de las ciudades. Una cometa le llamó la atención. Una cometa chiquitita en lo alto de la cordillera que jugaba con un niño en la tierra. Visitó lodazales donde cerdos navideños se divertían y aprovechaban las viandas y los buenos tratos a sabiendas que la cuchillada inevitable estaba cerca.

Luego la niña-pez intentó llegar al caño por el que su papá sacaba los peces de la ciénaga para venderlos en el pueblo. Pero caño, ciénaga y pueblo estaban cubiertos de palmas adolescentes, minas de oro verde. Que la escuelita del pueblo se transformó en bodega y el puesto de salud en dormitorio para vigilantes y trabajadores. Que la niña no vio nada de eso, porque no pudo llegar hasta allá pues agua ya no había, sino que fue recolectando informaciones que gavilanes, culebras y vientos contradictorios le traían. No había nada. Tan sólo su dolor y entonces saltó directamente del agua a las manos de la vieja bruja y supo que el aceite caliente apenas le detendría un corazón hace tiempos marchito. Nada más que el corazón.

El resto es ver al hombre morir. Verlo sufrir y regocijarnos de placer. Es verle el intento por decir alguna cosa pero apenas extender con dificultad su cuerpo sobre la mesa, gemir como un animal herido, saber que perdía para siempre su voz terrible, su voz de Dios. Y ver a la negra palenquera blanquear el ojo, escupir tabaco, doblar su espina dorsal como la más anciana de las esclavas y rezar algún rosario con las vísceras del pescado aún sangrantes y tibias. Verla recibir de algún más allá una voz de horroroso dulzor que durante las próximas cuatro horas le susurraría al hombre cosas que sólo él entendería. Fonemas que lo hacían retorcer de amargura, que le intensificaban el dolor hasta el punto de comenzar a golpearse la cabeza, la garganta y el estómago para ver si de una vez por todas moría. Que a los ojos del hombre los cubrió una nube absoluta, negra, de tormenta sobre el rio, o la más duradera de las miserias. Que de su piel brotaba bilis hedionda.

La negra bañaba el cuerpo convulcionado con la grasa amarillenta del pez –que la muerte es líquido que no penetre- y que entre el ombligo y el pubis hizo un corte pequeño y profundo, que no sangró, y que cerró con tres espinas después de embutir las vísceras rezadas. Sus sonidos ininteligibles, paladares, percutivas, de círculos concentricos y bés abultadas. Y el santo sonreía en su estatua de porcelana española de milquinientos.

Que el hombre luchó las últimas horas sobre sus propias heces, llorando linfa, sudando bilis, comiendo sangre, hasta que de tanto herirse con cuchillos e cementos, la muerte pequeña fue obligada a asistir. La negra que cayó en algún rincón y durmió exhausta. Es tan bello el atardecer en estas tierras. Que las cigarras, las garzas, los sapos, los micos… El olor de los naranjales que llegará hasta el mar.

El hombre murió, la niña murió, la negra fue golpeada y quemada viva por los guardianes del Señor y toda la belleza acabó como siempre acaba. Hubo tragedia nacional. No. Que hay un flujo que no vemos, un rocío bajo el suelo. Que ya casi es navidad y que en las mesas abundantes de las gentes bendecidas, aún de luto por la muerte del inspirador, estarán servidos en abundancia cerdos, patos, conejos, peces, ranas, codornices y pavos que escucharon atentos el secreto que aquel pez tenía para contarles.

Valeu, porra

Ao Gui.

Essa palavra de cidade extraordinária e lixão nas pilastras

De nuvens de sol e reflexos de mar no monólito milenar

Cidade de pernas douradas, fortes e abertas

Cidade voluptuosa e labial

Essa cidade que tem mais mortos que peixinhos a nadar no mar

E mais vida da que estrangeiro algum poderá suportar

Cidade de mijo com pipoca adoçando o ar

Cidade de brisas salgadas e suor de machão fardado

De ti vou-me embora com a mesma mala preta

Algumas dívidas contigo deixo, agradecimentos

Como nas piores horas no teu mar as angústias...

Deixo as lembranças do amor setentrional

As brigas virulentas e tanto gemido molhando as janelas

...os projetos que ficaram pendurados no sanguíneo amanhecer do Corcovado

Deixo o sonho de querer-te, cidade marrentilhosa

Eu que te conheci apenas nos brilhos do cabelo

Que tão mui te gozei e tão nada te dei, como bom gringo

Vou-me embora pra putárgada que nos re-mil parió

Mais velho e com tua areia entre os cílios

Sem coqueiros nem sabiás, sem exilio nem bossa nova.

Deixo em ti um bixo virando gente e um irmão virando índio,

alguns amores, alguns amigos:

...la Silvia con su Gracielita,

uma vila gloriosa e uma vizinha também

um colorado doente e a barriguda da sua rubro-negra

um gentleman gaúcho perdido no mato

uma alemã cria daspu-tas

uma velha queer e sua Mama Monster

a Laura de Piracicaba, a Drealer,

a mineira sardentinha que me trocou por um chocolate azteca

um sobrinho na Barra-de-Miami

a GabiGigante e seu castelo de topo do morro

um caixinha com meus tesouros...

E peço-te desde o fervilhar da minha úlcera gástrica

Que não os destruas infame

            nem bueiros nem prédios implotentes

            nem enchentes nem chacinas de pacificação

nem rata-sanas nem lacraias

Vou-me embora feliz e agradecido pela nossa caralha história

Satisfeito pela minha teimosia hedónica do 21

Pelo bem-me-quer do teu ar úmido e teus 0-800 sobre a rocha

Sei que não chorarás por mim, bastarda

Nem pareço Evita nem queres Buenos Aires

E há tempos que esqueceste de chorar...

            teus olhos zoam

                                   suam

                                               zumbam

E depois,

logo logo estarei aqui pedindo arrego

buscando alívio no poder da onda

            nas roupinhas levianas

            na cantoria do Flamengo

            nas peles orvalhadas que gostam de beijar.

pensando en todo, incluso en ti. Allá.

Nacesitamos de mucha más poesía 

los mundos

siempre

todos

cambiarlos

No necesitamos de más poetas

not at all necesitamos poetas

versos o rimas mucho menos

muchas, menos!

o poetas con espejo de poetas y palabras de poetas

Necesitamos de toda más poesía en este mundo maldito

de mucha ensoñación vagabunda

del tiempo perdido frente a tres palabras y una servilleta

la duda, la celebración

de la masturbación sin madrugar, necesitamos

del travestido y las quimeras que somos

sin juez 

sin editora en tacón

no tanto del conteo silábico

los muchos

Y sin embargo necesitamos del conteo silábico para parar al mundo

o el rumbo o golpearlo, lanzarle

la delicadeza del conteo silábico del pescador río arriba

la repetición incesante

conteo silábico

conteo silábico

la hamaca

los mundos

hasta encontrar la forma

o el pez que transmuta en energía y no en dinero

conteo silábico 

conteo silábico

nos impide consumir

deshace organismo industrial

no hay línea de producción que soporte la respiración de un endecasílabo

el soneto taconeo soberano de diez putitos sin sombrero, máquina de guerra

Necesitamos poesía muda más para rasgar al mucho

entrañas beberle, contrahechizarlo

ningún poema ninguno, necesitamos

mucho menos libro

menos mucho mundo

oraciones de conservación o mantras yóicos

o expresidentes poetas

o versadores asalariados

o escribientes que prefieran sí

o amores que prefieren no

ni Rio +20, mucho. Nada.

Necesitamos palabras que nos sonrojen

que te enamores sin cautela

bomba

mentirosas de hermoso tejido

Penélope, Cartomante, Cristina

Sermos Ulisses 
ou cair de bruços nas tarde de lã qual gatita de primavera

ou voraz destruidor alado 

dragón

hombres bellos que quieran estar
y corten las cabezas de los taridores

Necesitamos aprender en demora y fibrosía a sentir en las puntas de los dedos el humedecerse del deseo

Cambiar el mundo, temita difícil.

Yo no puedo vivir sin pasión.

arcoíris subcutáneo: cuadro infeccioso

A donde llegaste se inundan por encima y por debajo las calles del puerto
De donde te fuiste el sol se derrama como una goma entre las ramas trenzadas

El caballear de tus gemidos se quedó pegado a la corteza-espuma del árbol morado
El palpitar de los cabellos solsticios me saltó entre las barbas cuando bebía del rio- negro
Soy un camello lamiendo en mesas de sequía la baba que de tanto revolotear dejaste en cada rincón del costillar

Y todo es así: 
una vaporosa bahía al sur del espectáculo
espejos aterciopelados en la lengua de la cara-de-cabrita
jardín florecido es azul de blancos gozos y lo mucho que bañarás tus patas traseras
darqui tan suavecita
una lluvia gruesa me recuerda la sonrisa perdida tras las noches de caza
monumentales parajes que se hicieron por la primera vez para vivir en nuestros párpados

Ese fruto mamífero con exoesqueleto, como un coco alado que de mis leches se alimenta y llora única lágrima  /plagada de sudor
Esa luna llena en tu piel, rojita y encorazonada, me guarda entre constelaciones y sueños de noche larga.


No sé si aleteas como un pez o como una gaviota nadas entre el aire frío sobre la montaña
Y sin embargo es verte trepar los años lo que quiero, recibir de tu pico, de tu rabo, los moluscos escarchados /que crecen.

A donde llegaste estaba el caimán afligido bajo el eterno tiroteo de sus angustias
De donde te fuiste la carne maltrecha trajiste, las heridas, los cansancios, el temor que nunca fue el de /descolgarte de la más alta de las montañas.

Pájaro eres. Jinete.
Lo que hicimos es esta vibración xinguana
Lo que tenemos es nasalidad de onda corta. Las respiraciones bajo la cascada.
Cosas que saben ser.

Croar

"...el león es intrépido y la rana vulnerable

pero ésta es mucho mejor para encontrar el camino al agua..."

Iswegh Attay. Tinariwen

Todo entonces se estrella de una complejidad abismal

Y abisal

Y sin aviso

Usted está postrado en una cama, con dolor, sin poderse mover.

Su sexo no reacciona

Sus sueños los angustian

El sueño lo vence

Lo hombros arden

No hay más energía

No hay más creación

No hay pasión alguna

No hay sueños

No hay paciencia (nunca hubo)

No hay orgullo

Apenas un terrible espejo universal

Un espejo como un Aleph

Que de repente se abre frente a usted

Toda su vida desde todos los ángulos al mismo tiempo

Y todo

o casi

Don Carlos,

es una mierda.

La sinapsis neuronal es apenas un buen recuerdo de tiempos gloriosos

¿Suicidio?

Ni siquiera piensa en el suicidio:

la infinita pereza de lidiar postmortem con el sistema de culpas de su madre se mezcla con el tedio al patetismo de semejante despedida, con el temor de descubrir alguna vida eterna y algún dios bajo el rio, con el “pero para qué? Si ya estoy muerto”.

Ya estoy muerto

Pero resta un deseo

uno
capaz de gestar el mundo:

Mandarlo todo a la mierda.

Todo, que se vayan poderosas y hermosos a la grandísima mierda de sus confines:

constelaciones de personas creativas y bellas,

hermandades de intelectos que todo lo saben

cofradías de arrogancias individualistas y autónomas

juventudes agremiadas en forma de sol

grupúsculos de madureces ensordecidas de tanto triunfo y experiencia

bombas de jabón con biblias divinas o ateas

todo eso que usted ya fue

que quiso ser

todo lo que se espera de usted

todo lo que aún alguien desea.

Todo, que se vaya para el último confín de la galaxia del basurero de sus certezas y

que lo dejen en la precaria paz de su tristeza.

Usted es un perrito necesitado de afecto.

Sólo eso.

La gran persona que fue,

            La estrella fugaz,

            La arrogancia de fuego y seducción de los años mozos

            La potencial inteligenzza

            La bomba de energía inagotable

            El cuerpo indestructible

            El justo justiciero y tierno descuartizador

            La irresistible musa

Todo acabó

Es tan sólo una barriga rosadita esperando al sol

y un rabo siempre apunto de abanicarse…

A usted lo queman vivo

Lo acuchillan en el cuello y en el costado

La cirujana lo abandona porque su papá la necesita

le dan choques eléctricos

pero usted es fuerte, Don Carlos

y no permite que nada de esto sea llamado de fracaso.

Al final, no.

Usted no está muerto,

usted no muere, Carlos
Aún desea.

Usted ve como los demonios se le intentan meter en los sueños

Usted sabe como al anochecer los ejércitos cruzados entran por las ventanas

Usted lee claramente los dispositivos de su automutilación

Ve el camino entre la piedra

Usted caza al animal que de mañana le mastica la espalda

Usted suspende el sueño, orina y en el espejo ahorca al asesino

Usted conoce la matriz y entiende los procedimientos del sabotaje

Es que, Don Carlos, el rosadito de su barriguita es de la misma sangre endemoniada que le enrojeció los labios y la verga.

Pero el mundo es otro ahora.

Y la ausencia de combustible le mostró el dolor causado

La estupidez vacía de sus desesperos

El sadismo de su poder

La miseria bajo el tapete blanco de la casa materna.

El mundo es otro ahora.

Usted está en cama

Enfermo, cósmicamente cansado

Frágil

Como siempre, tenso

Y con la visión más despejada.

No sabe cómo mantenerse en pie

No sabe qué es el amor

Ni para dónde van sus pasos

Deberá aprender a sentarse

mudar el pie de apoyo

Renovar la postura del cuello

Cambiar la alimentación

            Los ritmos de trabajo

            La certeza de sus potencias

            Las horas de sueño

            Las noches de rumba

            Las pasiones

No, no es más un hombre poderoso

Y eso lo pone contento,

Pero duele. No sabe cómo ser.

Y entonces entiende que usted es, por ahora, esa barriguita echada en el pasto frente a la casa

Y no sabe cómo es eso

Y no le gusta del todo

Pero entiende que es así,

y que daño, no le causará a nadie

Y eso lo pone feliz.

Y se toma sus tantos remedios

Y chapucea su lengua en el plato con agua

Y quisiera que esa luciernaguita que le canta al oído fuera sistema solar, 

pero ella piensa que es sistema solar.

Prefiere

Prefiere hacer una burbuja y verla flotar hasta quebrar el límite de los mundos, verla asomar su fragilísima trompa de arco-iris, y a través de ella, reluctante en la superficie, en el segundo antes de que se entregue por completo a su otra, aérea naturaleza, ver el sobrevuelo de los gavilanes. Son los últimos rayos del sol. Prefiere sentir las dos mil bocas que durante horas roban de su piel gruesa insectos, plancton, cadáveres, restos de día, y que dejan, a cambio, el indecente placer de la sutilidad. Prefiere ver las formas arredondeadas de su gigantesco cuerpo balanceado por la corriente que viene de las montañas orientales, saber que sus yuntas, vértebras e inquietudes se entregan al agua, se ajustan, se transforman en algas o en versos plásticos. Y después, en algún después de todo esto que nadie sabe cuando, o si fue por acordarse de que era mamífero o porque algo allá afuera le pareció más bello… después salir y respirar en la superficie y al final, al final de todo, prefiere hacer el amor durante horas, aunque no lo llame así ni sepa de horas, en la apenas vibrátil excitación de su vejez.

Prefiere no hablar. Olvidar el corazón histérico que le tocó al nascer, suricato hiperquinético, tan lleno de vida, pisando los mundos en su velocísima carrera, sin conseguir ver el tronco con el que se estrella, mas apenas rebotar y seguir corriendo. Prefiere hacer de cuenta que ese tal corazón que ahora, antes de dormir, comienza a latir, no es el suyo, que podría haber sido un implante fraudulento, un engaño de la genética, y no el residuo irreductible de la transformación. Se agita, sus orejas tiemblan y ya que el cuerpo anciano no puede, tras el velo de sus ojos el mundo gira como maquinita centrifugadora, se despedaza, se descompone, se desgarra atroz, mientras todos duermen. Prefiere sonreír, colocar el corazón en una cuna de agua pasando para que se agite según su voluntad. Y puedan descansar.

Hastaquí

Lo que veo hasta aquí es el mundo

Tan duro, tan extraño

El de siempre

Tan con sus indigestiones

Con sus miserias

Con su talento para infligir suplicios

Con sus dulzuras que gozo y no entiendo

Mundo tan doloroso

Y desde aquí no se ve la mutación

Ni tsunami

Ni socialismo

Ni anarquía gozosa

Ni meteoro

Ni gran guerra

O amor revolucionario

O arte-bomba o friendly capitalism

Ni nada.

Sólo el mundo, con sus viñas del Señor

Y nuestra incansable terquedad.

Veo más prisiones

pero más fugas, también.

Y aquí estoy

Con los brazos más fuertes

Con mi tensión

Con el placer en la piel

Cansado, agotado, casi muerto

Decepcionado

Medicado

Enamorado

Y sorprendido, insisto

por las delicias que llueven un domingo cualquiera

Occupy-pi

Occupy pleasure

Ya todas las bombas explotaron

Ya conozco todas las noticias

Todos los argumentos

Y no les creo

Ya no soporto ningún dogma

Ni imposición ninguna

Sólo admiro la persistencia de la belleza,

de los piratas somalíes del mundo entero,

de las putas altaneras.

Nos salva el placer y la pasión por la libertad.

Hasta aquí me trajeron las palabras

El odio

La prisa

El miedo

El amor

La vanidad

La escarcha en los ojos

Y la escarlatina.

Me perdí,

pero mi piel es sensible y tengo una bicicleta.